Itinerancia

Lo único un poco más seguro que tengo para habitar aquí en la tierra es mi cuerpo: hogar y patria. Me vuelvo a mudar como si hacer maletas, recoger e irse o sólo trasladarse (porque no es lo mismo irse que trasladarse) fuera un hobbie o un vicio. Vicio vacío de la ausencia que aprieta aquel pedazo latente de corazón que llevo en el equipaje. Dejo un lugar inerme para entrar en otro igual, de otra persona igual que yo, igual que mi antigua casera, igual que mi madre, igual que todas las mujeres y hombres, igual que todos los vivos y los muertos. Los gestos del nos-otros y sus diferencias en las coordenadas del mapa. Como si lo igual fuera lo desamparado y vulnerable que existe, todo.

¿Cómo no celar mi cuerpo cuando es mi casa más permanente? Mis manos, mis brazos, mis piernas, mi rostro, mis ojos, mi boca…¿quién es ella o esas otras que vienen tras el tiempo persiguiéndose y persiguiéndose como si no desearan ser eternas, como si desearan cesar con los años?

Preciosa manera de ir en busca de lo más siniestro, lo más extraño, lo más propio. Desplazamiento ontológico en el extravío de residencias, de superficies nombradas.

(y caseras, caseros..)

Voy a sus propiedades, cerca o lejos de ellos, me encuentro con lo otro, ellos se encuentran con lo otro y luego, tarde o temprano, alguna razón de separación, alguna opresión de la realidad, de nueva ida. Como si viajar o ser viajera fuera una forma de disfrutar resignándose a ese llamado del deseo del que nada sabemos. Resignarse, con dócil movimiento, a lo cóncavo del enigma. Al mundo.

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rituales

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Archivado bajo nomadismo, tiempo, Uncategorized, viaje

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